I ache for the touch of your lips, dear,
But much more for the touch of your whips, dear.
You can raise welts
Like nobody else,
As we dance to the masochism tango.

Let our love be a flame, not an ember,
Say its me that you want to dismember.
Blacken my eye,
Set fire to my tie,
As we dance to the masochism tango.

At your command
Before you here I stand,
My heart is in my hand. ecch!
Its here that I must be.
My heart entreats,
Just hear those savage beats,
And go put on your cleats
And come and trample me.
Your heart is hard as stone or mahogany,
Thats why Im in such exquisite agony.

My soul is on fire,
Its aflame with desire,
Which is why I perspire
When we tango.

You caught my nose
In your left castanet, love,
I can feel the pain yet, love,
Evry time I hear drums.
And I envy the rose
That you held in your teeth, love,
With the thorns underneath, love,
Sticking into your gums.

Your eyes cast a spell that bewitches.
The last time I needed twenty stitches
To sew up the gash
That you made with your lash,
As we danced to the masochism tango.

Bash in my brain,
And make me scream with pain,
Then kick me once again,
And say well never part.
I know too well
Im underneath your spell,
So, darling, if you smell
Something burning, its my heart.
Excuse me!

Take your cigarette from its holder,
And burn your initials in my shoulder.
Fracture my spine,
And swear that youre mine,
As we dance to the masochism tango.

 Ci sono nomi che sono già soprannomi.
Quando Speranza entrò nella scuola di tango lui non lo sapeva, noi nemmeno ma il tango sì. Il tango stava lì, confuso coi principianti che principiavano, affamati e assetati di passi, di musica, di metri di milonga. Il tango stava lì e se la rideva, mentre Speranza come tutti noi prendeva la botta in testa.
E’ una cosa precisa, che arriva in un momento preciso, la botta in testa: può succedere alla prima lezione, o anche prima, qualche volta, raramente, molto dopo, ma succede. E la vita – come il tango – si divide in prima della botta in testa e dopo la botta in testa.

 Speranza è piccolo, magro, con luminosi occhi azzurri e un sorriso generoso. Crede nel tango, e il tango – che suole ricambiare ogni cosa – crede in lui, in qualche misterioso modo che a noialtri sfugge.
 D’altronde, per quanto sembri esile e distratto, nella sua taglia di pensionato extrasmall, Speranza ha tempra di maratoneta: può fare 18 chilometri di sentieri sui Nebrodi e poi 18 tande di seguito, a volte con lo stesso passo con cui affronta la faggeta e sconfigge il pendio.
 Crede in YouTube come altri in San Gennaro: ha sempre un nuovo video da raccontare, da commentare, da – agh – provare in milonga. Ma questo, che di solito è estremamente imbarazzante – poche cose sono micidiali come la didattica da YouTube, per giunta in mezzo alla ronda – con lui diventa divertente, perché gli si perdona ogni cosa: Speranza ha cuore e sorriso.
 Chissenefrega dell’asse, dei passi, del giro che deraglia o della guerra dei sessi sull’ocho adelante. Chissenefrega della postura garibaldina, del controtempo che è, appunto, assolutamente contro il tempo.
Speranza ha una fiducia, nel tango e nell’Altro, che – da sé – balla benissimo. La sua fiducia balla molto meglio di lui. E noi tutte adoriamo ballare con la sua fiducia.

 Speranza crede nella trasmissione del tango come i missionari nel Congo credono all’insegnamento delle scritture. Non c’è donna – principiante, avanzata, bella, brutta, femminona o sarchiapona – che Speranza non abbia provato, anzi che non sia riuscito a far ballare. Non c’è donna che possa presentarsi in milonga – anche solo a guardare, ad accompagnare un’amica o a chiedere dov’è il bagno – che lui non abbracci subito, e conduca su su per gli otto passi, sotto la faggeta. E si sa, quella è quasi sempre una strada senza ritorno.

 Perché Speranza c’ha la pulsione didattica. No, non quella insopportabile che hanno certi uomini: fai così-quando ti spingo qui alza la gamba sinistra-quando penso questo passo fallo. Speranza ti dice: ora facciamo il passo di Arce (o di Gavito, o di Balmaceda, o… ), ride e ti porta chissà dove, tra faggete, pendii, curve strette, sentieri.
Chissenefrega se non viene bene. La sua fiducia nella fiducia sì che viene bene. E il tango, mescolato alla folla che suda, si agita, si esibisce, si ronda e si gronda, se la ride soddisfatto. Lo sa che la speranza è una delle sue cose migliori.

Caro cumpare-nipote,

a Napule stoce facenn’ la vita de lu signore..paghe sempre IO ! La sera me ne vac’ a lu tabarin e me n’esco quanno chiote.

Giovedì per esempio, me ne so’ jute a lu festivallo de Tanghe. La serata, ca custava quinnece cucozze a la capoccia, stav’ organizzata dint’ all’Otel Parchèr, che una cosa tene bella, e fresca e pannorammica: ‘a terrazza…e ‘nfatti s'abballava a lu piane terra, dint’a ‘na sala caura caura !

Prima ‘ncera state lu cuncierto cu’ ddo’ chitarre, lu cuntrabbasse, la viola e lu flaut’, ma chillo pe'trasverso, no chillo de canna zufolotto, e picciò agge capito che nun erane l’Intillimani, ma gli Kuinè. La cantanta, ‘a verità, tenia ‘na vocia bella assà, e ‘nce so piaciute pure tutte li strumenti ca’ sunavane ‘nsiema. Sule nun agge capito picchè a mità de li canzune n’asceveno mmiezo cristian' abbracciat' a ddoje a ddoje ca' faciano finta d'abballà lu tanghe. Avian’a essere l’atturi de lu cabaretto…Però accusì, puro ca ‘nce scappava a ridere, nun putevam’ ridere, picchè la cantanta stava cantando (bell’ assà) e pareva brutto !

Po’ è accumenciata la serata danzanta...e pigghiammece ‘nu spumantine, so detto’ a la fidanzata mia, crepi l’avarizzia ! Però accussì ne so partute li prime belli sorde: 12 ccuzze, 6 pe’ bicchiere !!

Tutte le feneste stevan’ chiose e l’aria accundizionante era bassa bassa, accussì sudavano tutte. Agge viste tre signure cu la cammisa ianca trasparenta tuttazzeccata a lu piette ‘ca pareva 'nu firm ammericano cu le fimmene cu la magghietta abbagnata ca fanno le zuzzarie brutte, solo che erano uommene…però, te l'aggia dicere, erano brutti l’istesso !

Doppe ‘na mezoretta nun se riusciva a ballà cchiù, picchè lu pavimento cu' la cundenza s'era cumbinato 'na chiavica, tutt’azzeccuso. Ma, ‘a la verità, nun era proprie tutto tutt’ azzecuse azzeccuse, li lastrune ianche erano bagnat’, 'gnorsì, e sciuliosi assà ! Accussì te s’azzeccavano li scarpe da ogni parte, però appena appujavi la zampa ‘ncoppa a li lastrune ianchi...zacchete, e sciuliavi !

‘nc’è sciuliata pura la bravabballerina, Cotica, ca se stava scassann’ li cosce.

Picciò 'nce simmo fermat' e ‘nce simmo pigghiate ‘na veppeta fresca, caca cola co l’addore de rum (picché sulo l’addore ‘nci avevano mise !)…e ce ne so partite altre 24 cucozze, 12 a capoccia !

E dice: allora cagnammo sala, ca’ forse chell’ata è accundizionante megghio ! ‘Nce simmo trasferiti a lu “Doppolavoro”. Si, picchè l’antra sala, svacantata da li seggie ca’ ‘nge stevano, era tale e quale a lu doppolavoro ferroviario. ‘Nge stevano pure li fili de le casse lasciati pe’ terra da parte a parte, mmiezo a ‘ndo se ballava. E, caro cumpare-nipote, pe’ terra accà nun se sciuliava..picchè pe terra, accà, ‘nge steva la Mochetta ! Eh, si, la mochetta de pilo…sìne, lu tappito piluso che s’azzecca ‘nterra ! Dice: nun se pote abballa lu tanghe ‘ncoppa a la mochetta ? Se pote, se pote…l’organizzatore -cirivello fino !- ha pinzato: si se pote giocà lu tennìs ‘ngoppa a l’evera, se pote pure abballa lu tanghe ‘ngoppa a la mochetta. Dice: ma la scarpa nun sciulia ? risponno: mediamente ! che vene a dicere mediamente ? E’ che la parte davanti de la scarpa sciulia assà, pirò lu tacco te s’ampigghia dint’ a lu pilu de lu tappete, e te mantene. Accussì o vai a musso ‘nterra picchè si sciuliato troppassà, o vai a culo ‘nterra picchè s’è ‘ncastrate lu tacco, ma mediamente sì stabbile !! Sì capite la finezza statistica ??!!??

Viste lu caviro, e li 66 cucozze ca n’eranano già partute, avimmo cercato ‘nu bicchiere d’acqua ca’ stevemo schiattanno pe’ la sete…però, miraculo, l’acqua, l’unica cosa aggratiss, era fernuta…e allora caccia n’antri 5 cucuzze a capa, totale 10 cucozze, pe’ li due succhi di frutta..ca’ a la putia d’Annuccia cu’ dieci cucozze ne pigghiammo cinche litre, Sulo c' Annuccia steva chiosa e nui tenivomo sete, tutte surate comme stevamo.

Accussì fanne 76 cucozze che aggio cacciato pè stà a lu caviro, guardà ll’uommene cu le cammise abbagnate azziccate ‘ncuollo, e li cabarettisti ca faciano finta d'abballà lu tanghe. Meno male però ca’ ‘nge stevano due ballerini veri, e bravi assà, Moreno e Cotica, e pure l’orchestra sunava ca’ ‘nce vuleva la mano de ddio, ca’ almeno chelli doi ore, ‘nce simmo spassati e arricriati.

Picciò, caro cumpare nipote, manname le cucozze, ca’ nun tenghe manco li sorde pe pagà lu scrivane secretario quappresente ca’ m’ha scritte l’immeil qua prisente metesima istissa !!

P.S.

Nisi sutores nolite semenzellas fatigare 

da: http://oblivion.blog.excite.it

M'era rimasta nel cuore, Siracusa. Non la solita Siracusa, che di suo è quasi insostenibile, porosa e dorata e antica com'è, piena fino all'inverosimile di cortili, palme africane, frammenti metallici staccatisi dal mare come giavellotti e infissi dovunque. Una città così aspra e aromatica da dare alla testa.
E pensate cosa può essere, colma di tango fino all'orlo.
 I Festival di tango, si sa, sono cose da tossicomani.
Solo chi ha perso ogni ritegno può concepire tre o quattro o anche cinque giorni immerso nel tango fino al collo, con milonghe che s'allungano per tutte le notti e i giorni, s'incrociano con le lezioni, le practiche, i passi spontanei sul lungomare, sul terrazzo dell'albergo, sulla piattaforma del lido.
Il Festival di tango, si sa, è la Disneyland del tanguero, il Paese dei Balocchi. Per due, o tre o anche quattro giorni hai diritto a camminare solo con ochos adelante, se ti va, persino alle 13,30 su una strada statale senza lato dell'ombra (Siracusa non ha ombra: ruota su se stessa continuamente, ed espone sempre tutte le sue facce al sole), mentre l'asfalto diventa lentamente sugo al nero di seppia, e nessuno ci trova niente da ridire (dei tuoi ochos, non del nero di seppia).
  Io mi preparavo da un anno. M'era rimasta nel cuore Siracusa, la scorsa estate, avvolta nel tango, con le pietre del duomo e del teatro, i tetti di tegole, le cuspidi barocche che sbucavano dalla trama rosso sanguigna dei nostri passi disegnati dovunque.
 Sono tornata ad abitare nello stesso posto, dove Ortigia comincia, come una luna di calcare attaccata alla città da una striscia di ponte. Avevo l'acquolina in bocca e una borsa piena di scarpe.
 Il tango s'è fatto sentire subito. Era appostato dovunque: nella cappelletta di SanSebastiano, dietro l'arco, dentro il piatto di pomodorini basilico menta e pescespada, sulla terrazza soffocata dal peso profumato dei gelsomini. Strisciava sornione, si spandeva come un vino, un latte nero e rosso che sommergeva lentamente la città, tutta la città, che comincia molto prima di Ortigia, due o tremila anni prima, e molto più in basso, nella roccia porosa che sta guancia a guancia col mare, o anche molto più in alto, nella luna sottile e islamica che si cullava lentissimamente sopra le piazze, al suono d'un suo intimo vals.

 Nuotavamo nel tango come sonnambuli, ma felici. La milonga s'apriva ufficialmente alle dieci di sera alla Fonte Aretusa, ma durava tutto il giorno e la notte, visto che continuavamo a ballare sulla piattaforma dello Zen, lungo le strade, attraversando piazza Archimede e piazza Pancali e tutti i vicoli che Siracusa allunga a capriccio, e che oggi ci sono e domani possono cambiare di posto e direzione, attraverso altri cortili nascosti, bouganville, gelsomini stellati dalla voce acuta, veneri diroccate. Continuavamo a ballare in sogno, mormorando parole di tanghi che c'erano rimaste attaccate, come il sudore. Il tango ci nutriva come un latte, come un vino nero e rosso e quasi non avevamo bisogno d'altro. Doccia di tango, e poi colazione di tango col miele o anche la marmellata o la ricotta di tango, e poi un tuffo nel tango, sorseggiando una birra di tango e piluccando macedonia di tango, mentre il cappello di tango ti ripara dal sole di tango, che ti abbronza ma ti brucia di tango. E granite di mandorla e tango, gelsi neri e tango, melone e tango (le brioche no, che a Siracusa non hanno imparato a farle: loro sono greci, non normanni, e semplicemente si rifiutano di farle lievitare).
E:

gli incontri.
I mondi, vicini e lontani, s'incontrano tutti. Così è stato il festival più internazionale: c'erano un numero imprecisato di olandesi, russi e russe, francesi, inglesi del Commonwealth. Ed è stato il festival più siciliano: palermitani, soprattutto palermitani generosi  (i catanesi che ho conosciuto tendono a tirarsela in modo ingiustificato, a parte alcune felici eccezioni, per esempio l'elegante Gaetango, la fascinosa Scarlett e il cortesissimo Giuseppe), e palermitanesse con meravigliosi abiti rossi e bocche rosse che ridevano di gusto e d'allegria condivisa, come un'anguria, come un cornetto algida, come un tango.
 Ho ballato con un olandese giovane (tre a zero per lui), con un tedesco meno giovane ma decisamente più alto (zero a zero ai rigori), con un francese che m'ha posata alla terza milonga (e ancora mi vergogno, e penso che abbiamo fatto bene a vincergli i mondiali, e alla faccia della sorella di Zidane), con un inglese che somigliava in modo inquietante a Sherlock Holmes.

gli abbracci.
Gli abbracci sono la babele del tango. Si abbraccia in tutte le lingue, e non è questione di salon o nuevo o milonguero (che non esiste, è come l'esperanto o il greco antico, una lingua finta o morta). Si abbraccia secondo ogni inclinazione del corpo e della mente. Ci sono abbracci ergonomici, abbracci metafisici, abbracci inspiegabili secondo le normali leggi della fisica.
 L'abbraccio di quest'anno è senz'altro quello di Corina de la Rosa (e il fatto che non trovi nessuna foto con quel lato dell'abbraccio mi dimostra che le foto sono tutte sbagliate, e ci sono pochi lettori di braccia e abbracci, in giro). Lei lo spiega così: la mano sinistra della donna poggia sul dorso dell'uomo in corrispondenza del proprio petto. Come per sentirsi il cuore attraverso l'altro. E io la guardavo abbracciarsi il suo Julio, in quelle sere, e quel bel braccio tornito di tonnessa, di capodogliessa, di orca marina di sconcertante bellezza farcita scendeva sulle spalle di lui, e la mano era aperta, e diceva: questo è mio. Era suo, l'omaccione che riempie una stanza quando entra, lui e le sue risate omeriche e il suo fiasco di vino e la sua pancia generosa. E il suo cuore palpitava attraverso tutti e due, e potevamo vederlo, pulsava come una stella.
(ci ho provato anch'io, ad abbracciare sentendomi il cuore attraverso l'altro, chiunque fosse. E il braccio sinistro, questa cavezza che certe volte diventa pesantissima, quando ne facciamo un cavalletto, un appoggio fraudolento, una truffa dell'asse, era leggero e forse pure leggiadro, chissà. Se fosse passato un lettore di braccia di donne chissà cosa avrebbe letto, quelle notti).

la questione Veron.
altrove, e più dottamente, s'affrontò la questione. Ma qui s'impone.
Maestro onnipresente ma non ballante (cioè non istituzionalmente ballante: di suo s'è divertito, in milonga, con ballerine nostrane che sono state scannerizzate ben bene dal 90 per cento delle donne presenti), il bel (bel?) Pablo è stato l'attrazione oscura del Festivallo. Persino la proprietaria del mio B&B, estranea al tango ma non alle mitologie dei rotocalchi, mi chiedeva ingiustificatamente ogni giorno: "Hai visto Pablo?" con un fremito d'invidia curiosa nella voce. Tanto che mi sono sentita praticamente obbligata, alla fine della lezione di milonga (sì, sono della minoranza etnica degli estimatori delle lezioni di milonga), a farmi scattare una foto col telefonino, che diamine. Mica c'ho qualcosa di meno dei bulli di YouTube.
Allora, Veron. Io m'aspettavo una primadonna isterica, e invece ho trovato un cardinale fiorentino. A parte l'abbigliamento hip-hop, le sue lezioni (io ne ho fatte due: Boleos e Milonga, ovvero diamoci alle frivolezze, che ce n'è tanto bisogno signora mia) sono state un miracolo di chiarezza, contegno, struttura didattica.
Tre passi in due tempi, poi quattro passi in due tempi: ragazzi, la milonga è l'arte del controtempo e il miracolo della comunicazione diretta tra i corpi, visto che non c'è tempo per i comandi, e "il passo è la marca". E noialtri lì a battere controtempi sul parquet, che in breve risonava come un villaggio africano in una notte di festa. Sì, la milonga è una tribù, anche.
E Veron resta un mistero. C'entra, col tango? Forse sì. Forse.

i Balmaceda, o della geometria.
Che tu, quando li vedi ballare, quando ascolti i loro siparietti divertenti, le loro liti per finta o per davvero, li pensi tutti fuoco & passione, tutti istinto. Invece no. Sono i Pitagora del tango ( i Pitangora?). Gli Archimede della milonga. Le loro lezioni sono teoremi: Corina, col suo bell'italiano scivoloso e castillano, parla continuamente della "relazione col bacino dell'uomo", delle bisettrici e delle convergenze parallele. Persino la loro irresistibile zaraza, quella spezia indecifrabile che anima da dentro i passi, è frutto di linee, equazioni e numeri insondabili. Scompongono ogni passo, ogni gesto, con acribia da ricercatori del ciclotrone, e ti spiegano come a ogni forza corrisponde una forza uguale e contraria, che non c'è niente di casuale in quel mirabile dialogo di corpi e tu pensi che è proprio vero, che a un Julio tonante, con quel fisico assurdo, la pancia e le braccine, corrisponde un Julio che scivola come senza peso disegnando arabeschi con le punte, a una Corina soave e matronessa, dai fianchi larghi come certe divinità magnogreche, corrisponde una Corina dalle gambe come fruste, dai piedi sensibili e alati e che fa tre colgade di fila (ma non sono colgade, guai a chiamarle colgade: sono figure costruite sul cateto, più il pi greco della loro mostruosa attrazione fisica, moltiplicato per lo stupore del pubblico per quelle manifeste sfide alla gravità dei corpi).
.
 E quell'abbraccio indissolubile, fermo come un baricentro della notte, al di sopra del fuoco d'artificio di fianchi e gambe e piedi, è una riprova di quello che sai, o non sai, o sai di non sapere: nel tango (come nella musica, nella letteratura, nella cucina o nell'amore) il massimo del rigore è il massimo della libertà. Accidenti a lui.

le lezioni.
E qui non parliamo di tango, ma di strumenti di distruzione di massa.
Per esempio un capannone della zona industriale (quella dove Siracusa è più spietata e accecante) alle tre di pomeriggio, senza aria condizionata.
Diciamocelo: non è sostenibile.
L'organizzazione del Festival è stata egregia, e merita un premio per quasi tutto, ma per questo meriterebbe una denuncia alla Corte europea dei diritti umani di Ginevra. O alla Protezione civile di Bertolaso, al limite.

le milonghe.
Peccato per piazza Duomo, che resta uno dei luoghi più affascinanti della Terra. Ma pure la Fonte aretusa e il suo affaccio sul mare indecifrabile di Siracusa meritano. Peccato per il pavimento, dove la carte nautiche segnalavano almeno tre Fosse delle Marianne (si racconta che molti tangueri ci siano caduti dentro, e siano scomparsi) e una pendenza del dieci per cento sul livello del mare. Ma noialtri tossicomani balleremmo in piedi su uno sgabello, lo sapete.

le milonghe.
intese come musiche. Poche, troppo poche. E per ragioni che restano oscure. Ho sentito dire che "gli stranieri non le ballano". Beh, dovrebbero.

vals.      giuro, non ho niente contro i vals. Ma non ne avevo mai ascoltati quattordici di seguito. Sono uscita,domenica notte, in overdose di vals, e se m'avessero fatto l'antidoping avrebbero trovato una concentrazione di vals assolutamente mortale, nel mio sangue e nei cinturini delle mie scarpe.

le scarpe.
la parete vertiginosa di "Scacco matto", il negozio etnico di via Cavour. Un mini paese dei balocchi nel paese dei balocchi. Ho provato scarpe rosse, blu elettrico, verde pisello. Scarpe blu cobalto, rosso granato, oro giallo. A pois, a losanghe, a fascia, a incrocio. Poi, come una cenerentola alla rovescia, sono uscita con una scarpa in più.

Pugliese.                                                                                                                                   Chi l'havisto? 

la milonga desnuda.
bella idea, ballare allo Zen (una piattaforma sul mare siracusano, che è mare di scoglio, senza spiagge, senza sabbia, senza requie). E imperdibili le riflessioni antopologiche, o forse pure etologiche e persino biologiche, a bordo pista.
Cosa spinge un tanguero a ballare in costumino da "Bianco rosso e Verdone" e scarpe di vernice? Cosa vuole ottenere, la sirena mesciato-leopardata che non ha ritenuto di investire neppure un centesimo in un anticellulite (sbagliando)? Perché quando il biondo con la barba s'è tolto la maglietta con scritto "Sesso", alla vista dei tatuaggi abbiamo urlato tutte: rimettitela? Che emozione si prova a fare un perno nelle tappine infradito di plastica nera? Che punizione bisognerebbe infliggere al cavallero che ballava con i sandali (colpi di cric sugli stinchi è il risultato del forum apposito)? Qual è la misteriosa relazione tra i brufoli sulla schiena e gli ochos atràs? Qual è il confine tra corretta dissociazione e lordosi? Al caftano con lo strascico è sempre preferibile un perizoma, o vale solo per Di Sarli?
Siamo davvero pronti a milongare senza veli?

Insomma, l'anno prossimo ci torniamo tutti.

Queridos,
quando arriva la stanchezza è giusto che uno taccia e vada a riposarsi. Anche se la musica continua. Meglio fermarsi, uscire dalla ronda invece di fare parlare la stanchezza e non farsi più capire. Questo è il consiglio che già mi sono data  altrove e che seguirò anche qui.
Questo ho capito. Come la pera che si stacca dal pero, sono pronta.
E vi ringrazio per avermelo fatto capire. E' stato faticoso (e mi spiace se ad alcuni di voi sono sembrata eccessiva), ma tanto liberatorio! 
Ora mi è tutto chiaro: sono satura. Allergica.
Due anni e mezzo orsono questo luogo insolito (e spesso divertente) fu aperto da me per puro caso, spinta dalla personale necessità di dare spazio e visibilità tanguera ai bei post della mitica Manginobrioches; le cose che raccontava di tango erano tanto belle, ma  poco comprese nel suo blog frequentato soprattutto da non tangueri.
A me piaceva molto leggerle (la Brioscia scrive assai bene) e mi dispiaceva che si sentisse scoraggiata a scriverne ancora. Mi pareva un delitto.
Così, per incoraggiare lei e non solo lei, nacque la milonga virtuale.
Nacque dall'esigenza pratica di trovare un posto in cui scrivere e leggere cose di tango, con semplicità, così come viene, senza il condizionamento o il pregiudizio di un'appartenenza associativa, di "loghi" comuni, di competenze in merito. Per condividere liberamente.
Un posto aperto. Un posto dove ci si potesse sentire liberi di dire e di scambiare, senza troppi pregiudizi. Questo fu lo spirito di partenza. Uno spirito che è esistito, non è stata una mia invenzione, e nemmeno un mio merito. Forse, all'inzio, questa è stata la necessità primaria condivisa da coloro che arrivavano qui, con post e commenti di ogni sorta... emotivi, tecnici, grotteschi, delicati, curiosi, ingenui, esaltati, insicuri, melodrammatici, contraddittori, comici, poetici quasi, persino visionari.  
Confesso che mi divertivo assai in questa ronda di voci, leggera, assai variegata, eppure partecipe di uno spirito simile, d'ascolto e di curiosità reciproche. 
Forse perchè le cose inziali sono sempre le migliori, hanno come un'energia sana, ancora buona. Sarà per l'ingenuità fiduciosa che le caratterizza così lontana dalle beghe di settore, priva degli smaliziamenti che prima o poi sopraggiungono e cambiano la fisionomia delle cose.
Quando qui cominciarono i venti di polemica (motivata o gratuita), inevitabili e prevedibili, si tentò di non fargli fare troppa corrente, accettandoli per quello che sono: altre diversità. E cambiamenti.
Io avrei preferito (e ancora preferisco) una milonga autogestita, senza la necessità della cosidetta "moderazione", soprattutto perchè -  contrariamente a quello che può sembrare - moderare  è un ruolo che non mi piace; di mio  sono smoderata e selvatica e mi pesa assai dovermi moderare, soprattutto con persone che non mi piacciono. Mi viene male. Strido. Lo so bene.
Ma - essendo io quella con le chiavi della milonga che se n'è andata in giro ad ascoltare voci sconosciute e a fare mirade virtuali -  ho presto capito che questo ruolo di "moderatore" era necessario alla gestione e che dovesse prevalentemente essere mio. M'attoccava. Anche se io ho sempre preferito pensare di partecipare, come tutti, a una milonga aperta a tutti.
Il mio pallino fisso è stato sempre quello di lasciare l'ingresso libero, anche alle cose sgradite, senza filtri, selezioni o censure. 
Questo perchè il ghetto tanguero mi ha sempre messo tristezza, nel reale come nel virtuale. E l'ambizione (più o meno riuscita)  è sempre stata quella di evitarlo.  Per questo a un tanguero nuovo e sconosciuto (qui come nel reale) dirò sempre BIENVENIDO, ancor prima di sapere come tanga.
Le cose oggi sono cambiate. Non so perchè.
Non so ancora se le cose sono cambiate oggettivamente o soggettivamente. Credo entrambi.
In questo momento non riesco a capirlo. La mia saturazione di tangotelematico non mi fa essere lucida. So solo che non trovo più gli interlocutori con cui mi piaceva scambiare anche pensieri contrapposti, ma almeno con un modo di sentire e un linguaggio  affine. E so che la mia intolleranza verso le cose e persone  che non mi piacciono è ormai "immoderabile", esasperata.  Mea culpa. Piuomeno.
Come quando in milonga ti guardi intorno e non è presente nessuno dei ballerini con cui condividi il "tuo" tango e sai che al tango dei conoscenti presenti hai poco da dire, da dare e da ricevere. Non sai  fare nemmeno più lo sforzo di fartelo piacere. E allora che fai? Smetti di andarci, almeno per un po',  per non sentire il fastidio di sentirti quasi estraneo in una situazione che un tempo era tanto familiare.
Ecco, io qui mi sento sempre più estranea.  E forse è così. I miei amici - quelli con cui condivido -  latitano. Forse si sono stancati prima di me di un posto che non è più lo stesso.
Qui, negli ultimi tempi, mi sento sempre più risucchiata a fare, dire ed essere cose che non mi va di fare, dire ed essere. E non mi va  più di moderarmi e nemmeno di smoderare.  Motivo per cui ho deciso di non replicare più ai commenti che mi ispirano sincero disprezzo o semplicemente devestante noia. Noia persino di me stessa. Insomma qui ballo un tango che non mi piace neanche un po',  che non m'appartiene, che m'annoia e mi stanca.
Non mi rimane che arrendermi all'evidenza: l'obbiettivo iniziale ha dato i suoi frutti, belli, ma è stato consumato. Ora è rimasto ben poco di ciò che m'interessa. Non mi diverto più. Me so' scucciata di quello che c'è e pure di me, mi arrendo. Metto le zapatos nel sacchetto e vado a casuccia.
Qui un tempo si prendevano boccate di ossigeno tanguero virtuale. Ora manca l'aria.
Forse è una mia paturnia personale, sono satura di blog.  Forse è sintomo di quel malessere sempre più profuso anche nel tango reale.
L'ho già detto: mi ci vorrebbe un'oasi protetta lontana dal trucidume elitario, dal becerume morale, dal mafiosettume tanghistocratico, dal settarismo egocentrico, dalle mitomanie nane, dallo sterilismo vanesio, dai disturbismi ipertrofici, dal chiacchieriglio acidoso, dal bisnessume dilagante che appesta e intossica il Tangum Nostrum  coltivando in esso, come fossero qualità, gli aspetti più deteriori di certa umanità meschinella, misera, povera di anima. Un'oasi di ecotango dove le persone non sono personaggi (spesso malriusciti) ma sono ancora voci e pensieri veri, autentici.
Io dentro di me continuo a coltivarla questa oasi protetta, anche se non è più qui.
E pazienza, sarà altrove. E saranno ancora abbracci.

Agli amici miei reali e virtuali.
A quelli che prima furono virtuali e oggi sono reali.
Alle anime belle con cui ho rondato per lunghissimi commenti.
A quelli che hanno accettato il mio invito, risposto alla mirada
A quelli che non ho mai conosciuto e che mi sono piaciuti per il loro modo di commentare, di essere, per i loro tic.
A quelli che hanno anteposto la condivisione all'avarizia, l'ascolto vero al monologo sordo.
A quelli che sono stati zitti a leggere senza sentire il bisogno di commentare.
A quelli che mi hanno capita subito, senza che dovessi spapellare un papiro di spiegazioni.
A quelli che hanno resistito alle provocazioni senza reagire.
A quelli onesti che hanno chiamato le cose col loro nome.
A quelli tanto diversi da me che sono riusciti a farmi vedere le cose da un altro punto di vista nonostante la mia capatosta.
A quelli generosi che sanno lasciare il passo, la battuta, per solidarietà.
A quelli che hanno gusti tangueri diversi.
A quelli che mi hanno regalato una musica o la spiegazione di una parola.
A quelli che hanno superato il pudore di raccontare le emozioni.
A quelli che non si sono nascosti dietro i saperi o gli anonimati.
A quelli che si sono esposti, così come sono, sin miedo ni verguenza.
A quelli che ci hanno messo attenzione prima di scrivere.
A quelli che hanno trovato la battuta giusta.
A quelli che si sono dispiaciuti di averla sbagliata.
A quelli che hanno attraversato la gioia e la noia della milonga virtual.
A quelli che si sono affezionati a questo posto.
A quelli che qui si sono sentiti queridos ...

hasta la milonga, siempre!

Bhè... mi chiedevo se l'immaginario tanguero (e non), col passare del tempo, si fosse arricchito di nuove fantasie. L'interrogativo mi è venuto in mente guardando questi due giovanottoni tangolottare a colpi di virile capoeira ma col corpo dei californiadrìmvaròn. Forse sì, chissà. Lo chiedo a voi.

Il fatto è che per anni il cinema (l'immaginario cinematografico)  ha rappresentato, ripetutamente, in film diversi sempre lo stesso leit-motiv del tango pesudosaffico (e anche pseudotango) con la bionda e la bruna sofisticate (in puro stile Lempicka) anni '20  che languidamente fanno una mezza camminata con "apertura all'americana" o au reverse lanciandosi occhiate insinuanti a uso e consumo del guardonismo  di un  terzo personaggio reale o immaginario (presente o assente) e prevedibilmente maschio che le guarda, le mira e le brama.

vedi scena saffotango in FRIDA QUI >>
vedi scena saffotango Head In the Clouds QUI >>


Che veramente si stiano raggiungendo le pari voyeuristiche omotanganti opportunità ? 

(p.s. mentre lo chiedo non  lo penso neanche un po'... )